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Schlafgemach,
wo Mondes Wehmuthauch
umsonst den Spiegel trübt,
der für die müde Seele lang schon blind.

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Goldnen Hornes Ruf,
Herold, der unterwegs
die Botschaft schon vergaß
und sich im Rauschen
fahlen Laubs verlor.

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Der am Saum des Tags gezagt,
weicher Tropfen Abendlicht,
fällt im Nu. Die Rose schließt,
das noch sonnenwarm, ihr Lid,
und der Schwermut Aug erglänzt.

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Das durch Flammen ging,
reiner Liebe Kind,
steigt empor
ins Geflirre
hymnischen Gesangs.

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Kaum ans Herz gestrichen,
Bogen sanfter Glut,
und schon rötet sich
samtenes Meer der Nacht.

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Von Sternengischt umschäumt,
die Jade hoher Woge steht,
wie auf den Bildern alter Meister,
als wär erstarrt die Zeit.

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Das Siechtum nickt,
gleich einer kranken Puppe,
in die unterste Lade
vom Überdruß gelegt,
und nuschelt zahnlos,
wenn auf dem Smartphone
flimmert
Menetekel,
Mene, Mene, Tekel.

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Wollust, die sich windet
in unsichtbarer Boa
Würgegriff.

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Ein Kokon baumelt
an Klothos Faden
in der Fensternische,
die Raupe starb darin.
Kein Flügel brach ins Licht
ihm, der hier einsam
hauste.

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Auf den Kopf gestellte
Karyatide.
Weh, wenn der Architrav
die Ferse kitzelt.

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Ein Kinderkopf trägt einen Turm,
da wohnen Eltern und Verwandte.
Ferner Ahn ruft von den Zinnen:
„Schlaf ein, mein Herz, schlaf ein!“

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Auf dem Regal in ihrer Küche
in Reih und Glied
märchengrünen Schimmerns
Einmachgläser
mit niedlich eingeschrumpften
Embryonen.

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Ein femininer Beau lehnt,
devot wippt sein Eunuchenschopf,
zwischen den Tatzen einer Tigerin,
schaut in ihr kaltes Raubtierauge,
das eigne feucht vor Dankbarkeit,
daß sie ihn hat noch nicht zerfetzt.

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