Der Quälgeist Ich, die Mücke, ist gemein.
Sitzt niemals still, muß, muß stets um dich schwirren.
Ein Schlag, umsonst! Noch heißer kreist ihr Sirren.
Nachts schrickst du auf, sie stach dir zart ins Bein.

Ein Fremdling ist, der unterm Dachfirst haust,
Erinnerung an früher Kindheit Tage.
Wie’s dich, hörst du ihn krampfhaft husten, graust.

Und täglich stellst du ihm vor dem Verschlage
die Armensuppe, die du selbst dir braust.
Der Löffel klirrt – o Silberton der Sage.

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