Es blinkt durch Rauch und kranken Dunst,
was zarter Fühler einst gestreift
und Sommers milde Glut gereift,
der vollen Früchte süße Gunst.

Doch auf zerwühlten Laken liegst
ermattet du und merkest nicht,
in Zweigen rinnt das späte Licht,
kein Strahl schäumt auf, in dem du siegst.

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