Auf jener Gemme
schwebst du geflügelt
über dem thronenden Baal,
der mit spitzem Hut,
die herrscherlichen Füße
auf einem Schemel,
die segnende Hand
zum Opfer erhebt,
das empor dir raucht.

Mond, rosenlos toter Stein
ohne jeglichen Duft,
trügende Lampe des Schicksals
über den Wasserspielen.

Jener großen Seele
betautest mit mildem Blicke
du den Nebelglanz,
der wieder füllte Busch und Tal,
daß ihre Einsamkeit
wunderlich sich löste.

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