Die Kiesel knirschen, festlich ist dein Schritt,
es glänzt im Haar dir eine Perlmuttspange,
ein Tropfen, der vom trunknen Blattwerk glitt,
küßt du mir neckend von der blassen Wange.
Ein Summen sagt uns von den feuchten Blicken
umschwirrter Rosen, Zauberhauch der Wicken.

Und haben wir kein Meer, es schwatzt der Bach,
mit Bruder Strom vereint es noch zu finden,
uns aber dient sein hohes Schilf zum Dach,
daß keiner sieht, wo dunkle Seufzer münden.
Und rötet sich der Himmel, strömt ein Singen
ins Licht des Abends unter Laubes Schwingen.

Schon schlürft der feiste Mond den Dunst der Felder,
der Horizont, Lidstrich von schwarzem Teer.
Uns nährt ein Schweigen mild, die Nacht der Wälder,
das Graubrot Wort schmeckt, Liebe, uns nicht mehr.
O führ mich noch bis an die dunkle Schwelle,
dann wende lächelnd dich gen Südmeers Helle.

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