Eux, comme un vil sursaut d’hydre oyant jadis l’ange
Donner un sens plus pur aux mots de la tribu,
Proclamèrent très haut le sortilège bu
Dans le flot sans honneur de quelque noir mélange.

Du sol et de la nue hostiles, ô grief !
Si notre idée avec ne sculpte un bas-relief
Dont la tombe de Poe éblouissante s’orne

Calme bloc ici-bas chu d’un désastre obscur
Que ce granit du moins montre à jamais sa borne
Aux noirs vols du Blasphème épars dans le futur.

Das Grabmal für Edgar Poe

Daß ihn die Ewigkeit schließlich zu sich selbst entrücke,
stachelt der Dichter mit nacktem Schwert in der Hand
sein Jahrhundert auf, das erschrak, weil es nicht verstand,
daß in dieser seltsamen Stimme Tod sang im Siegerglücke!

Wie wildes Bäumen der Hydra, senkend vorm Engel die Blicke,
wie er reineren Sinn für der Menge Worte entband,
schrien sie lauthals, der Zauber, ruchlos geschöpft am Strand
der Flut, enthielte ein schwarzes Gift, an dem man ersticke.

Erde und Wolke wären einander feind, o Schuld,
formte unser Sinn daraus kein Bas-Relief voll Huld,
damit das Grabmal für Poe erhabenes Glänzen ziere,

stiller Felsblock, der von einem Unstern stürzte herab,
damit dieser Granit für immer die Grenze markiere
den dunklen Schwärmen, die kommen, Flüche zu streuen aufs Grab.

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