Die Lüfte, die um deine Locken strichen,
sie brachten keinen Duft und keine Milde,
die jener Fluren weißem Frühling glichen.

Wie Schatten wir im kahlen Traumgefilde,
und Schatten, was wie Traum ins Leere quillt,
kein Sternenfeuer, das uns formt zum Bilde.

Rinnt nicht ein Lied herab, das gütig stillt
den Blick mit Tau, starb edlen Blutes Singen,
das unsrer Herzen dürres Blattwerk füllt?

O Rauschen über uns von Purpurschwingen!

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