der grünen Scherben Spiegelfechterei,
die alte Tücke auf den First gestreut,
als stöbe funkelnd unser Glück entzwei,

das wir nicht nennen können ungescheut.
Doch manchmal rauscht es fern wie Wasserfall,
als hätte drüben sich ein Quell erneut,

und wieder dünkt es uns wie Irr-Gelall,
als wär die tote Nymphe jäh erwacht
und säng in ihres Plätscherns Widerhall.

O Wahn, der unsres späten Ganges lacht!

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