Liegt Leda, welk, gedunsen, auf dem Bette,
und vor ihr schwebt ein weißer Flaum, der Schwan,
greint sie: „Du hast mir Unrecht angetan,
tilg, dummer Dichter mich aus dem Quartette!“

Und huscht dir wieder ein Gespenst ins Zimmer,
ist es der toten Liebe Schatten wohl.
Schon hockt als Eule sie im Vers-Gezweige,

wie kläglich ist ihr Rufen, fahl und hohl.
Nein, scheuch sie nicht, sie kehrt zurück ja immer.
Sprich: „Friß die Maus, den fetten Reim, und schweige!“

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