Der Tod dünkt uns ein Wesen zu sein
wie eines mythischen Untiers,
eines bösen Menschen oder wie
des roten Monds,
weil wie das Untier „Untier“,
„Mensch“ den Menschen
und den unheimlichen Mond „Mond“
wir zu nennen gewöhnt sind,
wir auch das, was uns geschieht
und mündet im Lebensende,
„Tod“ zu nennen, uns die Sprache empfiehlt.

Doch ist der Tod kein „Tod“,
er ist des Lebens Schatten,
der seltsam wächst
und schärfer sich konturiert,
wenn die Sonne tiefer sinkt.

Der Tod ist eines jeden Worts
obertoniger Mitklang,
beim Kind wie Zischen von Schlangen,
beim Mann ein Kläffen des Hunds,
beim Greis das Krächzen
aufgescheuchter Raben.

Du stirbst am Tode nicht,
du stirbst am Leben,
das versickert
wie auf verbranntem Lehm das Rinnsal.

Du stirbst am Leben,
dem wie flüsternder Aschenglut
der Atem ausgeht.

Du stirbst am Leben,
das wie leise in sich glucksende Quelle
allmählich versiegt.

Das Tier hat ein Gesicht,
der Mensch blickt dir ins Auge,
der Mond verdünnt
mit der Milch seines Lichts
die graue Lymphe
in der hingehaltenen Schale
der Sehnsucht.

Der Tod hat kein Gesicht,
er blickt dich nicht an,
keiner Sehnsucht Blumenschale
vermag ihn zu fassen.

So ist, was Tod wir nennen,
nicht Rand, Grenzmark oder jähe Spalte,
er ist dem ganzen Leben Gegenwart.

In jedem Atemzug,
im Bissen Essen,
in der aufplatzenden Knospe Kuss.

Jener unendliche Schimmer
in der Träne des Abschieds.

Also nennen Tod wir nicht Tod.
Nennen wir ihn
des Tieres Bitterspeichel,
den Schweiß des Menschen,
den Schatten des Monds.

Er heiße uns
der Traum des Lebens.

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