Briefe, die ich einst dir hab geschrieben,
Bündel, mit dem Seidenband umwunden,
eitle Stigmen trunkner Marterstunden,
wär’s auf dunklen Wassern hingetrieben,
Blume, der kein Strahl den Duft entbunden,
Duft, der meinen Briefen wär geblieben.

Glocken, die uns sanft geweckt, zu wandern
durch die Schneenacht unterm Stern der Gnade,
Schneenacht schimmerte, ein Lichtgestade,
wie sie stumm im Dunkel nun mäandern.
Überwuchert sind die frühen Pfade,
keine Glocke ruft, nur Schatten wandern.

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