Des Heilands Heil gerann an Blitzes Beilen
wie Kruste Bluts und konnte nicht umfangen
das deutsche Herz, dem Eichenblätter sangen
und Wasser, die sich unter Schwänen teilen.

Ins Zwielicht hüllten Roms Gewalt die Rosen,
die zwischen Duft und Dornen dunkel glommen.
Den Bildern, den mit Milch und Wein besprengten,

die in den Wäldern wuchsen aus den Moosen,
hat Bonifatius den Schmelz genommen.
Die Grazien flohn, als Krähen sie bedrängten.

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