Gräser, die ins Blaue ragen,
und die sich sanfter neigen,
Rosen, die nach Tropfen fragen,
vertiefen unser Schweigen.

Wasser, die mit Schwänen schwanken,
und seufzen, wenn sie trinken,
Blumen, die wie Träume ranken,
sind Bilder, die versinken.

Kerzen sind, die lieblich zittern
auf moosbedeckten Steinen,
Seelen sind, die still verbittern,
um die wir leise weinen.

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