Die Birken, der helle Schimmer
der Birken, waren dein.
Wie seufzte das Wasser im Kraut.
Du schienst dir nicht ganz fremd,
doch heimisch mitnichten.

War hier nicht im tiefgeschichteten Löß
das Nest der Hornissen?
Das Völkchen war ausgewandert, gestorben,
wie deiner Schicksalsgenossen Schar.

Rufe, girrend unterm blauen Gewölbe der Luft,
Echos, Wahngebilde des Schweigens.
Dir bleibt ein verwildertes Beet am Wegsaum,
herben Duftes Worte,
wild blühend.

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