Ob Winken, Lächeln, Handschlag: Konventionen
sind Lichtungen im Dämmerwald des Lebens.
Die Münze, abgegriffen von Millionen,
zählt auf die Hand uns Dichterlein vergebens.

Verliert der Geste Herkunft sich im Dunkel,
ist sie der Pfad, wo bunte Kiesel leuchten.
Tau weiter Auen sei das Versgefunkel,
daß sich im Sommermond die Augen feuchten.

Sind alt die Muster, die wir im Halbschlaf weben,
mag Dichtung sie mit frischem Flor beleben.

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