Daß alles eitel, hört, wer einsam liegt
und Regen klopft mit dünnen Silberhämmern,
nicht wie sich klingend eine Kette schmiegt
um sanfter Züge Leuchten und Verdämmern.

Ein Hauch, verwehend in der wehen Welt,
geht dem Verzagten jeder Ruf ins Leere,
er fühlt nicht, wie des Liedes Brücke hält,
macht seufzen sie auch manchen Abschieds Schwere.

Daß blaue Stille wir an Blüten kosten,
die auf den Graten jähen Abgrunds sproßten.

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