Die Blütenanmut aus der Nacht geweckt,
die sanften Strahlen wurden Dolche, scharfe.
Was süß gelächelt, starrt als stumpfe Larve,
wie bitter nun die Milch des Mondes schmeckt.

Gebettet in Erinnerns schlichter Schale,
schenkt Duft uns, Dichter, noch die Knospe Wort,
tut auf sie sich wie einst beim heitern Mahle,

womit du uns erquickt im grünen Hort?
Daß ungewässert dir das Wort nicht fahle,
das ohne Tau der Augen bald verdorrt.

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