Es stillt uns nicht in Wälder fliehen,
in uns der Lärm, das Schreien, Greinen,
und Schwärme wirrer Stimmen ziehen,
und Kinder, die im Abgrund weinen.

Was ließe helle Nerven dämmern,
auf bangen Geist gespannte Saiten,
wenn Finger wilder Musen hämmern,
auf ihnen hin- und widergleiten?

Uns hilft nicht knien vor Madonnen
in kühlen Liliendämmerungen,
wenn durch die Adern rollen Sonnen,
der Rose Duft uns hat bezwungen.

Was könnte löschen Durst und Feuer,
die Traumes Funken neu gebären,
was sättigen die Ungeheuer,
die sich von unsern Herzen nähren?

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