O könnten schwärmen wir wie Mücken
auf grünem Teich im Abendrot
und fühlten nicht, wie Schnäbel pflücken
und Schnäbel klaffen dunklen Tod.

Uns kann kein guter Hirt befreien
aus Wahngestrüpp und Todessog
und wieder in die Herde reihen,
zu rupfen Frieden aus dem Trog.

Ach könnten Lämmer wir uns letzen
an dem narzissenhellen Quell
und sähen nicht die Messer wetzen,
nicht der Geschwister blutend Fell.

Wir können nicht wie Blumen schweigen
bei weichen Wassers Lobgesang,
wir sind wie traumgeflammte Geigen,
die lüstern seufzen Untergang.

O könnten wir wie Rosen wehen
den Duft, daß Liebe länger träumt,
und blassend Blatt für Blatt vergehen,
weil Julias Nachtigall gesäumt.

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