Wenn sie die leeren Stunden uns auch füllen
mit dem Gewölke graziöser Reigen,
sie können unsren wunden Geist nicht stillen.

Und die uns weich aus trunknen Dämmers Zweigen
auf dunkle Teiche unsrer Trauer fallen,
uns, die sich unters Joch der Sterne neigen,

die Tropfen klingen süß wie Kinderlallen,
doch kann das Seufzen es nicht übertönen,
von Geistern, die in unser Herz sich krallen.

O blind verschmähter Liebe Wollust-Höhnen!

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