Sag mir, sind es Glocken, die noch schwingen
im verschneiten Wald der Weihezeit,
ist es milder Flammenzungen Singen,
das ein heiles Antlitz benedeit?

Auf den Wassern tief, den hohen Matten
blindlings hingeküßter Abendstrahl,
als beglücke, die verseufzen, Schatten,
Traum zu trinken aus dem Gnadengral.

Sag mir, sind es Knospen auf den Hängen,
die im Hauch des Monds sich aufgetan,
sind es Funken aus den Sterngesängen,
hellen Tones wie von Porzellan?

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