Khayyàm, nei mattini d’estate,
basta avere una foglia in bocca,
il sole dei giardini
ci ubbriaca meglio del tuo vino
che noi non berremo.
Abbiamo, dopo di te,
bevuto in ben altre cantine.
Abbiamo la gola rossa
dei nostri vini d’Occidente,
o mio vecchio, melodico persiano.
Ma la tua dolce infanzia di filosofo
questa è un gran dono.
Tu hai guardato il mondo
tra nebbie e per distanze siderali.
Tu hai potuto iridare
di primordiali curiosità
l’ombra della vita.

Dove tutto non era
che disperata certezza
tu hai fatto domande,
proposto accordi e tutto era concluso.
E quando, non la durezza
della faccia di Dio,
pietosamente a te ascosa,
ma la tua carne stanca
ti rimbrottava,
da quell’oscuro e flebile scontento
nasceva la grazia d’un ritmo.
Così dell’umano
viaggio eludesti
le premesse fatali,
convinto di non saperle
e illuso di doverle ricercare.
E questo era il buon vino,
Khayyàrn.
Il dio che ti propiziava
questa bevanda d’inganni
faceva la tua fortuna
e il tuo canto.
E tu libavi alle rose
del tuo ridente sepolcro,
non sospettando, o impavido,
che la tua vita era già
un cimitero fiorito.

An Omar Khayyam

„Trinke, solange du lebst!“ (Khayyam)

Khayyam, dir genügte es,
in den Morgenstunden des Sommers
ein Blatt im Munde zu haben,
uns berauscht die Sonne der Gärten
besser als dein Wein,
den wir nicht trinken werden.
Wir haben, nach deiner Zeit,
in ganz andren Schenken getrunken.
Wir haben eine rote Kehle
von unseren Weinen im Abendland,
o du mein Ahne, mit Melos erfüllter Perser.
Und deine süße Kindheit als Philosoph,
welch ein herrliches Geschenk!
Du hast die Welt betrachtet
durch Nebel und aus dem Abstand der Sterne.
Du hast es vermocht,
in morgenfrischer Wißbegier
den Regenbogen zu erwecken
im Schatten des Lebens.

Wo alles nichts war
als hoffnungslose Gewißheit,
hast du Fragen gestellt,
Harmonien entworfen und alles ward Einklang.
Und wenn das strenge Antlitz
Gottes sich dir nicht gnädig verhüllte,
sondern deines müden Fleisches
dich verwies,
erwuchs aus solch dunklem und jämmerlichem Verdruß
die Grazie eines Rhythmus.
So umgingst du
die schicksalhaften Prämissen
der menschlichen Reise,
überzeugt, nichts von ihnen zu wissen,
und in der Illusion, sie erforschen zu müssen.
Und dies war der gute Wein,
Khayyam.
Der Gott, der dir diesen Trank der Illusionen
gönnte,
schenkte dir Glück
und deinen Gesang.
Und du nipptest an den Rosen
deines heiteren Grabmals,
nicht ahnend, o furchtloser Mann,
daß bereits dein Leben
ein blühendes Grab war.

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