Abend in Gavinana

Seht, es ist Abend und der Regen läßt nach
im toskanischen Apennin.
Wie die Wolken ins Tal herabsteigen,
den Saum gerafft hier und da,
gleich Vogelnestern um die Bäume gewickelt,
färben die Berge sich veilchenfarben.
Süßes Herumirren alsdann,
um wen der Tag sich grämt,
für wen er sich, ungläubig, um sich selber windet.
Es dringt von den Dörfern da unten in all ihrer Geschäftigkeit
ein fröhlicher und dichter Lärm, in dem fühlbar wird,
daß der Tag sich neigt
und die Stille vor der Tür steht.
Darein mischt sich das Pochen, das Hämmern, trocken
und hoch, des Lastwagens auf der weißen Landstraße,
die sich durch die Berge windet.
Und alles an diesem Abend,
die Grillen, die Glocken, die Quellen,
mündet in einen Chor, in ein Gebet,
zittert in der reinen Luft.
Doch um wieviel mehr erglänzt,
zur Stunde, die kein anderes Licht mehr kennt,
der Mantel um deine breiten Hüften, Apennin.
Auf deinen Wiesen, die sich in Schleifen an dir hochwinden,
dies flüssige Grün, das immer wieder aufsprießt
zwischen den Gaukelspielen der Sonne bei jedem Regenschauer,
es wechselt die Farbe mit dem Wind und entrückt mich
auf meinem unruhigen Pfad,
ja, es läßt auf sanfte Weise
die irrende Seele verstummen.

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