Ludwig Wittgenstein (über die Gedichte von Georg Trakl)

Was uns beglückt, wir müssen’s nicht verstehen.
Reißt Bruckner uns auch hoch, in welch ein Blau,
weiß niemand, und es wird uns wunders flau,
als würden wir auf schroffen Graten gehen.

Sie fliehen hin, die Linien des Lebens,
sagt uns der Seher, der am Fenster stand,
doch sind sie nicht wie Falten einer Hand –
die Rätselschrift, wir deuten sie vergebens.

Der Denker hat die Richtung umgekehrt,
hat kreuz und quer, von rechts nach links gelesen,
bis sich der Sinn der Worte so vermehrt,

daß sie in zarte Büschel ihm zerfielen.
Vom grauen Star der Theorie genesen,
kannst, Dichter, du frei mit den Zeichen spielen.

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