Knospen, wie sie bang erbleichen
vor dem rauhen Ruf der Schnitter.
Verse, ach, sie schmecken bitter,
wenn sie unsren Nächten gleichen.

Seelen, die nach Angeln schnappen
mit dem Köder toter Worte.
Wüsten, einst ergünte Horte,
wo geweht das Lilienwappen.

Glieder, die sich blind umschlingen,
wild gepeitscht von Gottes Ruten.
Verse, die nicht wollen bluten,
wenn auch Bisse in sie dringen.

Dichter, wirf die blauen Blüten
in die Flut, sieh, wie sie treiben.
Wohlgestalt kann hier nicht bleiben,
und kein Duft der schönen Mythen.

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