Wie wird das Glänzen immer blasser,
wie eines Wassers, das die Wolke schwärzt,
weiß nicht mehr, ob mich Augen meinten,
ob nur ein Irrlicht hat gescherzt.

Wie wird die Schläfe immer tauber,
wie eines, der sich Schlaf aus Giften trank,
weiß nicht mehr, ob mich Zweige streiften,
ob eine Hand ins Dunkel sank.

Wie tönt das Singen immer leiser,
wie einer Nachtigall, da es schon tagt,
weiß nicht mehr, ob es mir gegolten,
ob sich umsonst das Herz zernagt.

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