und das schöne Weib, das kleine Kerzen
pflanzte auf des schmalen Grabes Moose?
Sind wie Wolken ihre, unsre Schmerzen
ganz entrückt, wie dunkler Duft der Rose?

Bleibt von allem, was wir innig fühlen,
denn kein Rest als dumm ein Fleck von Tränen,
wenn wir in vergilbten Briefen wühlen?
Was, am Ende bleibt nur ödes Gähnen?

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