Da ist nicht EINE WELT, die wie der Himmel
sich über uns wölbte, nicht DIE GLEICHE SONNE,
die über der Linde des schwäbischen Pfarrhofs auf-,
der Palme des afrikanischen Kraals unterginge.

Der Schöpfer des Moses und Hesiods Gaia
verstehen einander nicht, die Nachtigall
nicht Keatsʼ „Ode to a Nightingale“,
auch wenn sie lesen könnte.

Für eine Mücke ist das Glas mit Wein
ein Ozean, in dem ihr Summen erstickt,
uns ist der Pazifik ein blauer Refrain
zwischen Wladiwostok und San Francisco.

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