Dann betten wir uns unter Schilfes Beben,
wo deine Wange meine näßt,
und sehen Wolken ins Vergessen schweben,
geduckt ins graue Schweige-Nest.

Wie leeren Muscheln wird ins Herz uns schäumen
des trunknen Mondes weißer Sang,
und was wir noch von blassen Blumen träumen,
ist Mondes sanfter Untergang.

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