Dort flehen Schatten zu den Sterngeschwistern,
an Krügen tropft noch Glanz von goldenem Wein.
Ein fremdes Fühlen hauchen sie uns ein,
der Scheite Lohe, dunkel-süßes Flüstern.

Wie Funken, die zum blauen Abgrund stieben,
sind Stimmen, aus der Schmerzensglut geschürt.
Die Schwermut singt, vom Tau der Nacht gerührt,
vom Rosenhag, ob wohl ein Duft geblieben.

O wehten, Dichter, deinem Liede Schwingen,
entsunkener Rosen Duft uns heimzubringen.

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