wie tasten
mit am Schnee des Wahngrats
ertaubter Hand,
woran dein Schlummer herabperlt,
das seufzendes Gras,

wie spiegeln,
auf trüben Wogen verblaßter Schaum,
die sich am Ufer niederbeugt,
dürstend nach Glanz,
die schüchterne Blume,

wie könnte ich trinken,
ohne Sinnes Adern ein Blatt,
das zum Irr-Farn schwebte,
Hauch des Lebens,
den rosigen Kuß?

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