If I could write the beauty of your eyes,
And in fresh numbers number all your graces,
The age to come would say ‘This poet lies;
Such heavenly touches ne’er touched earthly faces.’

So should my papers, yellowed with their age,
Be scorned, like old men of less truth than tongue,
And your true rights be termed a poet’s rage
And stretched metre of an antique song:

But were some child of yours alive that time,
You should live twice, in it, and in my rhyme.

Wer glaubt noch meinem Vers in künftigen Welten,
der ganz von deinem hohen Wert erfüllt?
Der Himmel sieht, er kann als Grabmal gelten,
das dich verbirgt, dein wahres Sein verhüllt.

Könnt deiner Augen Schönheit ich beschreiben,
all deinen Liebreiz singen Maß für Maß,
die Nachwelt riefe: Dichter übertreiben,
kein Mensch, der Engelsschöne je besaß.

So wird mein Buch, vergilbt, mit Altersschorfen,
mißachtet, gleich dem Greis, der Unsinn lallt,
dein Lobpreis als Poetenwahn verworfen,
zerdehnter Vers bemooster Klanggestalt.

Doch strahlte noch aus Kindes Blick dein Licht,
du lebtest zwiefach, in ihm und dem Gedicht.

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