Wir sitzen auf den Marmorsteinen
und lauschen, könnten sie uns stillen,
wie Brunnen sich ins Dunkel weinen,
sich schluchzend Schalen überfüllen.

Verklungen ist das Spiel der Wasser,
des Dämmers Milch vertropft an Rinden
und unsre Schatten werden blasser,
bis sie im vollen Mond verschwinden.

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