Pans-Arien auf Gräsern pfeifen,
die wir an Schlafes Ufern rupfen,
wenn Purpurwolken uns ergreifen,
in grünen Dämmers Nester schlupfen.

Und kommt die Nacht der weichen Sänge,
die wie geküßte Lippen schimmern,
durchwandeln wir die Laubengänge,
in denen Sternenblüten flimmern.

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