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Nichts als das monotone Rauschen
im Schilfrohr einer öden Insel,
nichts als der weiße Schaum der Angst,
wenn seine Muscheln sucht der Mond,
und plötzlich eine Spur im Sand,
als wär dein Schiffbruch nur geträumt.

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Die Fenster dieses Hinterhofes
sind Augen, wimpernlos und blind,
die Sonne nicht, nicht Sterne spiegeln,
doch einmal öffnet sich dir eins,
und eine Frau steht wunderbar
und hält im Arm ein zartes Kind.

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