Was blutig sich am Dorn der Schwermut schrammt,
als Fratze tritt es jäh aus den Gestrüppen.
Der Bengel Amor, nackt auf seufzendem Samt,
lallt rosige Reime mit süßlich geschwungenen Lippen.

Die Meute füttert der Urne wahnprallen Bauch
mit Scherben, worauf Niedertracht ritzte den Namen.
Du aber, Freund der Musen, geh abseits, tauch
den Vers in eine Wolke flimmernder Samen.

Die Scheelsucht sieht ein Monstrum im Genie,
im Spiegel einer Grazie blühende Wangen.
Vor Engeln beugt der reine Tor das Knie,
verstummend, weil erlöste Seelen sangen.

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