Adel will nicht alles sagen,
was das Herz, die Sinne kitzelt,
gern des Grinsens sich entschlagen,
wenn Herr Phallus schamlos witzelt.

Sprüht den Trüben einzig Leben,
wenn sie Fell an Fell sich reiben,
mag er sich den Knospen geben,
die auf weichem Wasser treiben.

Hoheit wird verhöhnt, belächelt,
wie der Kelch, der einsam funkelt,
scheu sich öffnet erst, umfächelt
von den Schwärmern, wenn es dunkelt.

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