Sie ruhen unterm Schnee, die hohen Namen,
die Purpurknospen bleichte Wintermond.
Wo sind die Sänger, die der Nacht entkamen?
Die Amsel nur, scheint’s, blieb vom Sturm verschont.

Du sagst, vergessen sei’s du, keiner klopfe
und liest mit dir im sechsten Buch Vergils,
nicht wecke Seelen, was ins Dunkel tropfe.

Doch treiben dir noch Ranken des Gefühls –
vielleicht, daß sie in fernen Sommertagen,
die Kinder pflücken, blaue Beeren tragen.

The post Alter Mann appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.