Zwei Mädelchen woben
Phono-Fädelchen durch die Luft
zum Aberwitz und Hintersinn.

Zwei Herzelchen spuckten
Semanto-Phono-Scherzelchen
zum kinderleichten Lustgewinn.

Hand im Händchen, Arm ums Ärmchen,
zungenfrei und schnabelfrech,
stakten, walkten, talkten sie
durch die trocknen Füllsel-Hülsen
abgeplatzter, weggeknackter
Wort und Worte
all der stinke-öden, hinke-blöden
Wortverwalter,
Sprachpassanten,
Spracherhalter,
Wortgouvernanten.

„Sändwisch mit Thunfisch.“
„Nein faltsch: Sändwitsch mit Thunfitsch.“
„Das Sändwisch war nicht mehr frisch.“
„Das Sändwitsch war fritsch.“
„War futsch.“
„War verrutscht.“
„Der Mann mit dem Sändwitsch war ausgerutscht.“
„Nein, faltsch: Der Mann mit dem Sändwisch war ausgeruscht.“
„Das Sändwitsch war weggeflutscht.“
„Der Imbiss war verfutscht.“
Nein, faltsch: war verpfutscht.“
„Der Mann hat den Thunfisch vom Sändwisch weggeluscht.“

„Komm wir laufen schnell: Heute gibt es Handkuss mit Musik.“
„Nein faltsch: Heute gibt es Hundekäse mit Küssen.“
„Nein ritschig ist: Hundeküsse mit Käse.“

Am schönsten improvisiert sich
auf Lippen und unter Zungen mit allem,
was da zischt und wischt,
was motzelt und rotzelt,
knatscht und matscht –
bis sich alles Kindermundgezisch
hinter einem Knister-Flüster-Fieder-Fächer
müde-süß verhaspelt und verlispelt.

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In gelben Pantoffeln schlurft sie durch das Gewoge
von Leuten, Kinderwagen, Fahrrädern, das ferne Echo
des Knatterns und Ratterns, des Hupens und Klingelns,
des Schreiens, Klatschens, Hustens, Rülpsens –

Farben sieht sie nicht mehr, die Welt hat sich ihr
auf den wesenlos-grauen Kern ernüchtert.

Geschrumpft, verschrumpelt, lapprig, gebeugt,
in die Waagrechte verbuckelt,
ihr Gesicht wackelt einen Meter über dem Boden,
ein Lampion, unachtsam gehalten von einem müden Kind.

Sie liest mit leeren Blicken den Kehricht der Gehwege auf,
schraubt an der Kasse im REWE den Kopf mechanisch zur Seite.
Sie kauft nur aus den unteren Regalen, das muss reichen.

Die dürrästigen Arme mit Hautsäcken, blutleer schlotternd,
sind mit Gichtfingern an den Griffen des Gehwagens vertäut.

Wie heißt sie? Wo wohnt sie? Wer hat sie einmal geliebt?
Geh hin, frag sie – nein, tu es nicht,
es speichelt nur Unverständliches aus zahnlosem Mund.

Ein verkapseltes Kerbtier krabbelt sie durch dies Leben,
das vorn keine Fenster mehr hat oder Fenster,
von außen mit Läden verschlossen,
nur selten kündet ein Lichtspalt von unbetretbarer Welt.

Sie kann nur mehr auf der Seite liegend essen, fernsehen, schlafen,
sie kann nur auf der Seite liegend sterben.

Speichert sie spinnenkalt unter das wässrige Herz Gift
im Angesichte des knospenspringenden Lebens,
rosig schimmernder Haut, gespannt für Bisse der Wollust,
das aus trotzigen Brüsten sprüht,
sich kitzelt mit verstohlenen Blicken,
Gift, das sie nachts freisetzt in Pest-Träumen
von verätzten, verfaulten, brennenden Leibern?

Oder ist ihr die Gegenwart ganz ohne Rand,
ein an der erzitternden, dünnen Schale
des Bewusstseins widerhallender,
monotoner Ich-Ton, der langsam ausschwingt,
den kreiselnden Wellen gleich, die vom Einschlag
des Kiesels pulsend sich glätten, verebben?

Oder veratmet, verschmachtet ihr Dasein dünn
wie das Rinnsal ausgeschöpfter Quelle,
ohne warmen Bezug,
und jedwedes Gesicht verlöscht vor ihr,
Kerze, die leise noch knistert?

Oder wird ihr den Stachel des Namens, des einen,
an dem sich ihr Denken jahrlang entzündet,
endlich ziehen der Engel des Todes?

10.000 Fuß über der Berger Straße besamt
ein funkelnder Düsenjet den blautrunknen Himmel
mit milchigen Streifen.

Sie sieht es nicht, nie wieder
wird das Blau des Himmels sie sehen.

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