Aus Schattenmund floß mir der schwere Wein
in einen Kuß, der rot von Seufzen war.
Die Flamme sang, die Flamme sagte wahr:
Ich bin der Sieg, du wirst die Asche sein.

Kein Mund singt, wie es Blut und Flamme tut.
Steigt Mondes Blume aus dem Grab der Nacht,
zerbricht das Herz an seiner weißen Glut.

Wie bleich verstummt der Mensch vor höchster Pracht,
wenn sich in Todes Staub ein Stern entlud.
Ihm schweigt das letzte Wort: Es ist vollbracht.

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