Ludwig Wittgenstein

Den Argwohn wurmt am Stolz der Indigenen,
die lächelt und im Haar gar Blüten trägt,
wie kleines Dasein große Seelen prägt,
die sich im Zweifelsfall an Rosen lehnen.

Den Kleingeist muß ein blonder Held empören,
der um ein kurzes, hohes Leben bat.
Der Siechende spuckt auf das Inkarnat
der Götter, die mit feuchtem Glanz betören.

Den Haß auf Größe wirst du immer finden
bei Gnomen. Abscheu vor dem Schöpferlicht
wird Monstren zeugen unter geistig Blinden.

Die Parasiten, die am Erbe nagen,
bereiten sich ihr eigenes Gericht.
Kein Epos wird den Untergang beklagen.

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