Geborstene Scheiben,
verfaulte Balken, Schweigen
quillt aus den Ritzen
einer alten Ziegelei.

Rostig schwebt, befleckt
von schwarzen Tränen
eine Wolke.

An einer Mauer rieselt
dunkler Efeu vom Geschrei
der Stare.

Weit dehnt sich Brachland,
Steine, Male, Klumpen
geschmolzener Glocken,
bunte Scherben, Splitter
zerstoßener Engel.

Ein brauner Strom
geduckter Menschen,
Mützen, Helme, Hüte,
das eine Ufer
Ginsterlicht,
Spaten, Reschen, Hacken,
das andere Ufer
Mückenschwärme.

Keiner sagt ein Wort.
Keiner grüßt die Zeichen.

Kein Lied,
das einer Lippe
Feuchte schenkte.

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