Die Beere, die einst Blut geschwellt,
ist runzlig, trocken wie dein Denken,
und die den Prunk zur Erde senken,
die Knospen sind von Schorf entstellt.

Es zittert sich in Schlaf das Lid
des Horizonts, das wimpernlose,
vergossen hat der Kelch der Rose
den Duft, der Tod und Liebe schied.

Die Inschrift auf dem Ahnenstein,
du kannst sie nicht mehr lesen,
dich zieht ins Schweigen, was gewesen,
nicht netzt den Mund mehr Liedes Wein.

Wie Glocken tönt Erinnerung,
als riefen dir des Himmels Wellen:
die Bläue wird dein Herz erhellen.
Doch du bist alt, bist nicht mehr jung.

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