Im Schilf Geflirr. Als würden Mondes Mücken
in Wirbeln träumen, bücke dich, wirst hören,
wie grünen Wassern Nachtgesänge glücken,
im Grase atme Wehen dunkler Föhren.
Jetzt ist zu zweifeln nicht die Zeit, zu zagen,
schon quillt ein goldnes Licht, der Liebe Sagen.

Wie Schnee schmilzt Einsamkeit. Du fühlst, wie Flammen
die Schläfen tauen, deine Seufzer fließen
mit Strömen eines hohen Chors zusammen,
schon leuchten Kelche, Wein des Fests zu gießen.
Jetzt ist zu zögern nicht die Zeit, zu schwanken,
der Morgen glüht, der Ankunft Purpurranken.

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