Ein Geist der Liebe schmiegt
die goldene Spange
dir ins Haar,
es wird schon Abend
und die Sonne sinkt.

Du hast das Veilchen
im Topf begossen,
das Wasser gluckste
und du hast gesummt,
wer den Ton geformt
mit glänzend feuchter Hand,
den Sprößling zart gedrückt
in dunkle Muttererde,
du weißt es nicht.

Ein Geist der Liebe spricht
den Wohlgeruch
dir in den Traum,
wenn die Gardine weht
vom Wind der Nacht.

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