Du hast mir das Programm „Into the Dawn“ downgeloaded,
mit dem ich quer durch alle Zeitzonen,
von Hammerfest bis zum Kap,
in das Morgenrot fliegen kann.

Du fasst mich stracks am Mantelkragen
und biegst mich ums Eck –
dort plaudere ich an der Imbissbude mit Osterinsulanern,
die sind über Glatze und Gesicht bunt gescheckt,
in einem Gaunerdialekt,
den ich noch nie gehört habe, ganz köstlich,
bis einer der schweren Jungs ein Foto von dir
aus dem Ärmel zieht: Da schwebst du
überm Eisernen Steg im wehenden Nachthemd
und spielst Blockflöte.

Mir schwant, du hast dich die letzte Nacht
wieder mal in meine Wohnung eingeschlichen
und alle Schubladen durchwühlt.
Ich weiß ja, wie duʼs anstellst:
Du verflüssigst deine Aura und schwappst
flutsch! ein fluider Schatten, unter der Türschwelle durch!

Doch glaub mir, Herzchen, das Ställchen
in meinem Gärtchen, woʼs Hundilein im Schlafe fiept,
und wo ich die holde Kükenschar meiner Chen und Lein und Li
ausbrüte und beglucke,
das bleibt mir wohlverschlossen!

O ja, ich habʼs gesehn, dein Fuchsgesicht!
Doch die gluckende Meute meiner Diminutive,
meiner Flauschlinge, meiner Mariechen und Finchen,
dürfen unbekümmert dort sich bauschen und flauschen,
sich kräuseln und säuseln!

Verdammt! – reißt mich der Schreck vom Bett,
da hör ich mitten in der Nacht ein panisches Gackern,
und pardauz scheppert der blecherne Napf zu Boden –
o weh, was für ein wildes Geflatter!

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Auf dem Eisernen Steg warʼs,
wohlgemut bist du sonnwärts
dribbdebach stolziert,
die homerische Wendung wie einst ein Imperator
seinen Triumphbogen durchschreitend.

Und pardauz, du prallst gegen ein ratzig quietschendes Etwas,
das rollt dir über die Füße.

Ah, es ist das wilde Männlein wieder!
Der Purzelbäumling, der charmante,
der Zwergenbolt, der überspannte.

Rolle vorwärts, Rolle seitwärts,
und dabei furzgerade losgezischt.

Prallt gegen das Geländer, der Däumling,
grad wo mit tausend Schlössern
herzbetroffne Händchenhalter
die außeralltägliche Bundsymbolik ketten.

Rappelt sich schniefend hoch,
schwankt noch katzenwuschig sich wiegend,
steht da operettenkitschig im Kostüm
federbebuschten Musketiers, mit klirrenden Sporen
und dem Silbergefunkel des Säbelchens,
presst kokett das Händchen in die Hüfte
und Blitzeblicks sticht es dir ins Auge,
durch zwei Winzlingsfinger pfeiftʼs ʼnen Mäusepfiff.

Quatscht dich an, der Ratzefatz,
piept, quiekt, fiept zu dir hoch:

„Saumensch, Riesenrindviech, Ochs!
Hast Augen nur für dein elend Mitgesocks.
Augen für uns edle Gnomen hast du nicht.
Und doch wär Dienst am Zwergen Menschenpflicht.
Ist jedem Menschen doch seit Adams Zeiten,
ihn weckend-neckend durch des Lebens Labyrinth zu leiten,
als Schelmenspiegel seiner Seele zugesellt
ein Mini-Mensch, ein klitzekleiner Anti-Held.
Für dein Gutsein will er dir viel Heiterkeiten
in das Leben flößen, für all die Widerwärtigkeiten
dich mit Gift befüllen und deinen Traum mit bösem Alb.
Und weil du wieder mich gestoßen hast, du Mondeskalb,
such heut ich heim dir deinen Traum!“

Und er hatte kaum
ausgepiepst, schwupps, ward nicht mehr gesehn
dein holder Ungnom, dein Gnomenhold.

O ja, es war ein angstverschwitzter Traum die Nacht,
in dem es pestilenzialisch stank und roch,
wüst zitterte und schwankte der Eiserne Steg,
und Ekel würgte dich,
denn unter dir verdickte sich der braune Main,
starrend vor Schmutz und Schmand und Scheiß.

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