Huscht auch die Wüstenmaus, kreuzt der Skorpion,
wischt zuckend eine Schlange ihre Kreise,
das Sandmeer rauscht wie Dichters Verse leise,
weit vom Geschrei der Schlacht um Ilion.

Vers-Wandel ist wie Dünung monoton,
sieht er auch manchmal wie in grünem Glase
fern Palmen wehen: eine Wahn-Oase –
ihm hat den Durst gestillt der Nachttau schon.

Schneid, Dichter, ab den medialen Faden,
geh einsam auf den Spuren von Nomaden.

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