Flucht in die Wüste
Die Wüste glüht, dann kühlt des Mondes Glanz.
Es engt den Dichter im Metaphernkleide,
sieht funkeln er der hohen Nacht Geschmeide,
den Prunk des Nichts, verzückter Sonnen Tanz.
Huscht auch die Wüstenmaus, kreuzt der Skorpion,
wischt zuckend eine Schlange ihre Kreise,
das Sandmeer rauscht wie Dichters Verse leise,
weit vom Geschrei der Schlacht um Ilion.
Vers-Wandel ist wie Dünung monoton,
sieht er auch manchmal wie in grünem Glase
fern Palmen wehen: eine Wahn-Oase –
ihm hat den Durst gestillt der Nachttau schon.
Schneid, Dichter, ab den medialen Faden,
geh einsam auf den Spuren von Nomaden.
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