Car, soucieusement, tel qu’un très vieux marin
dont la barbe a été battue par le tonnerre,
sur les gouffres du ciel de nacre Dieu tend les mains
à tous ceux qui, souffrants, lui offrent leurs misères
au creux d’un diamant ou d’une primevère.

Die Gebete fliehen in den Himmel

Die Gebete fliehen in den Himmel, Blumen gleich,
keiner weiß ja wie, die einen, voller Prangen,
schwer von Wohlgeruch, Hyazinthen, nachtumfangen,
die andern, ärmlich, wenig duftend, bleich,
wie Gedanken, dürftiger Erde karger Sinn.
Der Dichter sieht sie steigen zum Erbarmer hin,
zum Vater, der allein wägt Gold und Silberling.
Er ja schätzt jede Blume, ob sie arm, ob reich,
die er zu Ihm kommen sieht. Er allein verfügt,
hoch über unserem Hassen, unserem Sehnen,
ob die blaue Demut, ein Bündel von Verbenen,
gleich, mehr oder minder als die stolze Nelke wiegt.

Kummervoll, ein Seemann, alt wie die Legende,
dessen Bart vom Donner ward gespalten,
reicht über den Abgründen des Perlmutthimmels die Hände
Gott all jenen, die leidend ihm ihr Elend entgegenhalten,
ob in eines Diamanten oder einer Primel Falten.

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