Wie eine Träne fließt die Zeit, hat kein Gewicht.
Du fühlst sie, die so heiß, auf deiner Wange nicht.

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Willst du sie halten, Anmut, leises Lächeln,
verzieht sie das Gesicht und fängt zu weinen an.

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Taubenpaar. Sie picken Seit an Seite vor sich hin.
Flattern, böses Stechen, nähert sich die Fremdlingin.

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Schönheitsflecken, keine Warze auf den Traumgesichten –
Roms größter Dichter aber will das Werk vernichten.

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Abendsonne. Daß wir Hand in Hand noch schritten,
dunkel fühlend, Herz an Herz hat ausgelitten.

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Ersterbend, Rose, hauchst du blind
den Sehnsuchtsduft dem kalten Wind.

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Nur einmal ist sie aufgeglommen,
die Flamme für den Daseinsfrommen.

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Die Tropfen, die Gott regnen ließ,
sie machten unser Darben süß.

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Die goldne Frucht, die uns zu pflücken war verwehrt,
hat unsre Sehnsucht nach dem Garten nur vermehrt.

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Das Krüglein Vers, es faßt nur wenig Wein,
mag golden er, von reifen Trauben sein.

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Die Sehnsucht war mit Worten nicht zu stillen,
du mußt zuletzt das leere Blatt zerknüllen.

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Schnee auf Schnee gefallen,
helle Rätsel aus Kristallen.

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Wie Nester, sanft im Schilf gewiegt,
ist unser Träumen leer, das Lied versiegt.

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Der Liebe Bogen kann nur Saiten, wohl gespannt,
Harmonien entlocken, deren Stimmungen verwandt.

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Was der Verstand uns nicht verdüstert, Azurblau,
von zarter Wimper rinnend, heller Tau.

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